Es la muerte de un ideal. La caída precipitada de un imperio. Todo lo apostado e invertido se esfuma. De un día para otro. La muerte de una vida, el comienzo de otra. La fuerza del destino se ha encargado de golpear de nuevo. Como ya lo hizo en el pasado. Y sobreviví.
No queda más que seguir en movimiento. Acercarme más al mantra y seguir empujando día tras día.
Y los días pesaran. Cada vez un poco menos, hasta que en algún momento indeterminado, dejen de hacerlo.
Pero todo lo acontecido hasta ahora es real. La creación, la expansión, el declive y la muerte forman parte de la naturaleza. Y probablemente se me había olvidado.
Demasiadas palabras en primavera, demasiado pocas en otoño. Así se han desvanecido las estaciones. Momento a momento, situaciones que no sabíamos que existían ni el daño que se hacían. Otra vez el verano acaba pronto. Demasiado quizas. O demasiado tarde, pero eso ya da igual.
Toca esperar a dias mas soleados. Pensando en que podría haber sido. Y en lo que no es. En todo lo malo y bueno. Por qué hasta el ancla que lastra un barco tiene una utilidad y cometido. Quizas el temporal fue demasiado.
Desde aquel bar, a aquel momento. Hasta su finalización a 2000 kilómetros.
Eso duele. Y ha de imperar lo que este por llegar, pero sin perder la memoria de lo aprendido, eso jamás.
El corazón herido, el alma en pena y con el destino en un hilo.
¿Qué quedará entonces? Esperar, hacer y nada más. Dar los pasos. Aprovechar la caída para saltar más alto. Y usar la lección para acercarme al nirvana. El problema es el cómo. El cómo interpretar las señales del destino, y poder ver la luz del camino si no lo he andado antes. Sí jamás pensé en pisar estas tierras más. Y otra vez perdido, desamparado y lacónico de ser.
